197- Не насмотрелись еще, мистер Спилет? – в голосе Айртона – дружеская подначка. Ему не понять. Он – моряк, и слишком привык к этой лазурной бесконечности. А раньше не было времени, на море смотрели только в первые и последние дни на острове, оно казалось врагом, преградой, которую вовек не одолеешь. А теперь… Спилет поклясться был готов – море танцевало. Волны не устало падали на песок, как марафонский бегун – они беззаботно резвились вокруг «Дункана». Белые барашки пены, белые птицы, белые шапки облаков, блики на волнах вальсировали на сине-зеленой глади. Море пело, только голос его почти не слышен. Пели дельфины, играя в догонялки, и скаты, лениво встряхивающие плащи. Даже чайки не оплакивали кого-то, а ликующе подпевали этому хору. О чем они пели? О том, чем полнились сердца бывших колонистов – о дороге домой. О том, что не надо смотреть назад – еще будет время и вспомнить, и попрощаться, и оплакать. А пока есть только ветер, да белые шапки волн, да полет над лазурной гладью – туда, где шепчет промокший камыш, и волны отдыхают на берегу. Туда, где у птиц спрятаны гнезда, а у людей – города. Туда, где любят и ждут. Все подождет, а здесь и сейчас есть только одна дорога – в тот край, что называется домом.
Спасибо, спасибо, автор! Никак не ожидала, что заявку исполнят! Получилось в самом деле... так, что зачитаешься и заслушаешься. Качает, как в колыбели. Лирично, прямо-таки упоительно. За Спилета отдельные яркие-яркие лучи добра!
не заказчик
заказчик